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Un exito antinatural 
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Nota El circulo
Caminaba rápidamente para cumplir con la hora de reunión. Continuamente el miedo y la aprehensión le obligaban a mirar atrás y buscar en las sombras las figuras de los que buscan y matan en la noche sin justificación. Pero recordaba por qué estaba en esta fuga, y por qué no era en realidad eso, sino más bien una obra divina de redención. El mundo le requería, le exigía, perder el miedo y los escrúpulos, para detener el círculo de los que matan en la noche sin luna.

Al llegar a la puerta fue aceptado sin preguntas… él era uno de los encargados, los siete inmaculados. Aún cuando no sentía ninguna exaltación por ello, intuía la importancia de la purificación de tres. Y no sentía remordimiento por nada de lo que debía de hacer, ni pudor por lo que había de saber.

Tres, tres letras por inmaculado, tres nombres personales, secretos y no revelados. Tres hombres por hombre para una purificación del cuchillo de muerte para los que matan en la noche. Y no había dudado, aunque sabía lo difícil que era sacar el nombre secreto; ritual cercano a la agonía, y con la muerte como resultado.

No había números que le convencieran de ir atrás, no importaba quiénes murieran en la penumbra, conseguiría (y consiguió) sus tres letras, sus tres sacrificios, y en ellos mojó el quinto cuchillo, purificándolo en la sangre ignorante de tres transeúntes (de los muchos al azar, que debieron morir, y que respondieron nombres secretos equivocados) que limpiarían el puñal de liberación, el cuchillo de la purificación.

En esta historia no había sombras ni brumas, solo el negro terror de sentir el puñal en el vientre, la invocación en la nuca y la sangre borbotando la letra de un nombre ignoto y personal.

Había pues, el triste terror de la sombra en la ventana, y de la daga fría resbalando en el cuello, en medio del sopor aterrado de un visitante sin memoria ni dolor… El frío del destino que llegaba en la madrugada caminando, a quitar el vaho caliente al aliento, y a dejar un cuerpo abandonado a estentóreas sacudidas de despedida a la vida.

Sabía que el precio tenía una larga carga, y que valía una terminación eterna del círculo, de las muertes fortuitas, del triste hilillo de sangre que se perdía en los callejones de la noche.

—Ellos morirán, los que toman la vida sin acontecimiento, ¡serán destruidos!

—Bienvenido en comunión de venganza —terció el vigilante.

—Vengo con el regalo secreto de salvación.

—Pasa y no te contamines.

Había cumplido su parte, sólo faltaría el ritual de comunión total, donde las gotas de sangre seca redimirían a los integrantes del círculo y destruirían la eterna vigilia.

Tomando lugar en la mesa, aguardo a los seis adalides secretos que faltaban.

Y en medio de la penumbra seis figuras aparecieron.

Mas, al presentar sus cuchillos, seis fueron aceptados; y uno poluto, falló la purificación.

Allí mismo, de las sombras sempiternas de la bóveda sagrada que no tenia entrada injusta, tres adalides de un círculo aún más sagrado, avanzaron cortando los cuellos, invocando el ritual de la letra y bendiciendo las dagas en la sangre; extrajeron siete nombres de los veintiún necesarios para purificar las dagas que terminarían con los asesinos que en la noche matan sin aviso y sin dolor.

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Toy rodeao e puros weones

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28 Mar 2010 06:52
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Nota Nadismo?
- Dónde estamos?
- En la nada…
- Y… qué se supone que tenemos que hacer en este cuento?
- Nada!
- Pero cómo así! Es un cuento no? Se supone que en los cuentos hace algo la gente! Se aman, se pelean, se conocen, nacen, o mueren. Algo! Pero qué clase de escritor de cuerta se le ocurre poner como marco circunstancial ‘nada’, con un par de personaje que no tienen nombre –por que no se tu, pero yo no tengo-, a que no hagan absolutamente nada… ah?
- Y bueno… desde cuando los personajes tienen que cuestionar a quien los hizo?
- Pero no entiendo, tiene que haber una razón, este loco que nos escribe siempre busca una razón… no has notado? Algo se quiere denunciar, o quiere dejar entrever algún trauma… el es así de loco.
- Se supone que el escritor y el narrador son diferentes personajes…
- Si, si, pero este no escribe solo por narrar… el escribe por que en su mundo, algo quiere despotricar. Es un autista no ves?
- Si, es medio tocado…
- Pero aún así, es un tocado para quien el propósito es esencial… siempre proyecta algo de su punto de vista o intenta sembrar algo en qué pensar con alguno de sus cuentos… Todos sus escritos estan llenos entre líneas de simbolismos crípticos y principios de su escala de valores. Sus personajes disfrazan a su vez a otros, y si te fijas en el fondo, hay una esencia del autor al final. Como que todos los que escriben de alguna forma por más que se proyecten son siempre autobiográficos.
- Cierto, pero también le gusta probar estilos nuevos… Qué tal si solo es eso?
- Qué clase de estilo es esto? Nadismo? Dícese de la narrativa que no tiene ni principio ni fin, con personajes asexuados que no hacen ni una wea… patrañas!
- Pero… y por qué te enojas?
- Por que no estamos haciendo nada!
- No pudo ser peor? Pudimos ser víctimas de algo feo, o peor aún, victimizar a alguien. Tal vez, solo tal vez, nos escribe por que se harte por ratos de tanta porquería, de los chismes, de las cosas negativas, de la quejumbrosidad, de la vida de ciudad, de lo superfluo de todos esos imbeciles que se sientan en un sillón dictando cátedra usando como base su ignorancia como si todo lo supieran, paseándose desnudos luciendo el traje nuevo del emperador… eso cansa y desgasta amigo…
- Si, pero entonces debiera escribir sobre eso.
- Pero… eso es querer hacer lo mismo que ellos!
- Todos los que escriben de alguna forma caen en ese vicio…
- Verdad que si? Eso si es cierto!
- Pero bueno… entonces para que se escribe?
- No sé… es una forma de arte, dicen… Mínimo está haciendo catarsis.
- Sí. Pero… pero el arte tiene que tener un propósito, cuando menos estético.
- Dicen los artistas por ahí, que cuando se sabe usar, el blanco es el mejor adorno.
- Ah si? que lindo! Un par de personas estupidas se ponen juntas, en el Génesis del Azahar, sin hacer absolutamente nada. Te parece que eso es un adorno?
- Hmm… la verdad no se. Este puede ser como un cuento que escribió para vacacionar, en el que decida no meterse con nada, ni con nadie. Pero la verdad, si no te molesta, quiero disfrutar esta nada.
- Y eso con qué se come? Cómo se disfruta la nada?
- Se disfruta cerrando la bocota -como esta grandotota que tienes-… Te sientass o acuestas, y disfrutas el silencio… alguna vez has escuchado el silencio?
- El silencio? Tu y tus parlas filosóficas… Qué dice el silencio?
- El silencio nos toma, nos abraza, nos convida a disfrutar como un testigo que no participa en nada… escuchas todo, o simplemente, como ahora, escuchar nada… -claro no hemos podido por que hablas como cotorra…- te escuchas tu… a veces, si te fijas bien, puedes oirte el corazón… Luego el silencio, muy a su forma, y no te lo puedo explicar bien, por que no es que el silencio no habla, sino que habla en otra forma distinta a esta que usamos, que aunque no dominemos como emisores, sí podemos entender como receptores, y nos dice lo insulso que es a veces todo… lo valioso de la nada… Luego, cuando llevas un rato aprendiendo del silencio, comienzas a desesperarte por que se necesita escuchar algo, digámoslo así, el silencio empieza a alzar su voz… y se hace tan insoportable, que quieres escuchar de nuevo el escándalo caótico de lo que vives… Algo así dice el silencio. Entendiste? A mi me gusta experimentarlo cada cierto tiempo. Se aprende mucho… aunque no se oiga nada…
- Y vo! crei que por eso nos puso el autor de este cuento aquí?
- No se! Solo se me ocurre que puede ser. Lo que sea, es una locura… pero eso no es novedad, que el que nos escribe esta jodido… cierto? Y la verdad, dedicarse a descifrar el enigma tras una locura no se me hace muy sensato. No?
- Y no será que el autor tiene problemas emocionales?
- Si te pones a esperar que no sean disfuncionales…
- Le podremos ayudar?
- No, el es un humano. Nosotros somos los que fuimos creados por el, no podemos hacerlo a la inversa. A los seres humanos, creo que nadie puede ayudarles, excepto Dios. Pero ni de El se dejan ayudar a veces!
- Debe ser complicado ser humano.
- Si, algo así como tratar de escuchar el silencio a la par tuya… Pero la verdad tampoco es para que los victimices… también no hacen nada.
- De veras?
- Si amigo… se ve que la vida humana tiene propósito justo por eso! por que a pesar del dolor se vive y se vive bien. Se disfruta, y se pasa bien, es algo raro, un extraño efecto placebo…
- Cuál es el propósito de los humanos?
- Si no hemos encontrado el nuestro, vamos a hallar semejante? Ahora… por lo que mas quieras… puedo escuchar el silencio? Puedo disfrutar del escapismo que no has dejado tener ni al autor ni a mí?
- Es que es tan idiota no hacer nada!
- Y no es idiota también creer que uno puede hacer algo, pero al final no hace nada? Fijate que no has hecho ni un carajo mientras hablas tanta tontería…
- Cierto, verdad?
- Si… será que ya puedo escuchar la nada? Me urge que me abrace y me cuide… me siento cargado…
- Está bien…

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Toy rodeao e puros weones

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28 Mar 2010 07:05
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Nota RE: Nadismo?
OK.

Y que paso con Iriarte?


29 Mar 2010 05:30
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Nota RE: Nadismo?
¿OK.
¿
¿Y que paso con Iriarte?

no se ... debe estar bien supongo?

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30 Mar 2010 04:02
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Nota Estrategia
Esa noche cayó un aluvión de plantas, suave y silenciosamente. Al día siguiente me las encontré en las afueras de la ciudad, cactáceas pero sin espinas, de hojas grandes, gruesas, viscosas. Innumerables, cubrían toda la extensión hasta el horizonte. Eran desagradables de ver y parecían no tener utilidad. Entonces tratamos de destruirlas por todos los medios a nuestro alcance, pero ni el fuego, lo más destructivo, logró exterminarlas. Después de mucho ser lamidas por las llamas se consumían secretando una espesa savia fétida hasta secarse. Pero eran de raíces muy ramificadas y finas, firmemente arraigadas a la tierra, y sobre ellas volvían a aparecer al día siguiente.

Somos un pueblo tenaz, acostumbrado a la adversidad. Quemamos las plantas, una y otra vez, hasta que un día la aurora ya no alumbró las rígidas y gruesas hojas sino la yerma vastedad. Pasó el tiempo, llegó la buena estación y comenzó a brotar un pasto tupido y fragante, claro y fino. Llegaban los ciudadanos, unos con sus caballos y mulas, otros con sus vacas u ovejas, para que pastaran. Otros simplemente lo cortaban y lo dejaban secar para rellenar cojines y colchones, y aún, los más pobres, para apilarse un jergón en un rincón de sus chozas, o a la intemperie.

Pasaron las semanas, acaso meses y entre los finos tallos comenzaron a brotar pequeños granos pardos. Una vez maduros, amarillentos y numerosos, fueron muy bienvenidos, ya que sin carecer de lo elemental, siempre tenemos necesidad de alimento. Muchos provistos de hoces cosecharon el grano, otros se llevaron la paja, que demostró ser excelente como combustible y para combinar con barro pues formaba resistentes adobes. Las mujeres trenzaban sombreros para los campesinos, toldos, y el entramado de sillas y taburetes. Diestras tejedoras hicieron resistentes fibras de los tallos, y urdieron prácticos y finos tejidos, de diferente grosor y para diferentes usos. El pasto, aún no bautizado, parecía ir aliviando toda preocupación, no siendo mejor para una cosa que para otra, aplicándose a muy variados usos con eficacia semejante. Invadía los ambientes en sus formas transformadas, siempre reconocible a través de sus múltiples transformaciones. Algunos hasta destilaban un vino rubio en sus sutiles alambiques.

Pero yo abrigaba desconfianza. Mi familia ejerce desde generaciones la profesión de arúspice. Cuando miraba como al pasar esa extensión dorada y ondulante en el crepúsculo, me parecía ver las hojas obscuras... Los fines de semana mis parientes y amigos se juntaban en la gran casa familiar y bebían ese vino rubio, mejor que todos los vinos antes destilados por manos humanas. Pero no había caso. Me parecía ver las plantas en el manto de las mujeres, flotando en las ánforas, en el pan negro y blando, sobre los muebles, reptando por las paredes...

Pero en medio de mis cavilaciones y dejándome llevar por esta mente especulativa que de niño celebraban mis mayores, esbocé caprichosamente una teoría: la mejor forma de invasión es la buscada por el invadido, cuando instala al invasor en su casa y se acostumbra a él de modo tal que ya le es imprescindible… Esta idea me divertía y decidí usarla en una de esas polémicas a las que somos tan aficionados y que nos distinguen como nación. Me deleita ver la cara de mis interlocutores cuando profiero esas razones que medito para inducir perplejidad en las reuniones sociales. Me acerqué al salón principal, donde la mayoría de los invitados departían. Miré regocijado por el ventanal el pasto que ondulaba, una alfombra casi dorada más allá de las últimas casas del pueblo, regocijándome por anticipado con la discusión para la que me serviría de tema.

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01 Abr 2010 07:32
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Nota OTOÑO
Más y más, ella me pide desde los sueños. Pero me despierto y me doy cuenta de que ni siquiera mi erección del alba tiene la consistencia férrea de esos años ya idos que reaparecen una y otra vez en estos meses del otoño boreal, que para cualquier habitante del Sur sería invierno declarado. Pese al aire automáticamente calefaccionado, un cierto friecillo se escurre igual por las hendiduras, no importa el cierre hermético de puertas y ventanas. Más, más, me dice. No sueño nunca con ella en primavera. Un par de veces me ha parecido que me acuerdo de su rostro, en esos veinte segundos entre el soñar y el despertar, como un braceo con que se sale en estos días de otoño de un agua espesa a una luz cegadora y quizás cálida, pero por otro lado concientizadora como un escrito del Marx joven. O purificadora como el sermón celibatario de un Saulo joven, frente al cual retroceden las tinieblas cálidas del sueño, llevándose con ellas a esa mujer, joven creo, que siempre en sueños, en esos días de otoño, dizque hace una centuria se aparecía a los habitantes de estas latitudes, sobre todo mestizos, sobre todo de lengua francesa. En esas noches, rodeada de lobos, también pidiéndoles a ellos más y más. O al menos eso dice la leyenda métis sobre esa mujer que reina sobre manadas de lobos o coyotes o zorros blancos que aúllan en las noches en estos meses de otoño que se estiran de fines de septiembre a fines de diciembre y traen lluvias heladas, las primeras nieves, la vegetación baja de los campos crujientes de escarcha y a esos lobos que antes se atrevían a llegar al límite de los poblados. Ahora ya no existen y no hay licántropos ni indios ni europeos ni mestizos y los sueños sueños son. Si los hubiera se mantendrían lejos de estos suburbios que han hecho retroceder a los bosques, en estos meses ya no tan fríos como antes gracias a la intervención humana. No se acercarían peligrosamente a los hogares de los hombres, que ya empiezan a recogerse entre sus límites defendidos y tibios en preparación del inconcebible y planetario invierno, que envalentona a los lobos y a su reina, la del pelo suelto, que ahora empiezan a circular y al menor descuido se meten a los pasillos, se asoman a las ventanas. He trazado un círculo rojo alrededor del número 21 en el mes de septiembre en el calendario, ya han pasado varios días. La enfermera joven piensa que así marco la fecha de una visita que no se realizó, como tantas. Cree que eso me ha afectado desfavorablemente y cree que por eso ya no voy al salón a ver deportes o noticias en televisión porque en esta estación es cuando hay que tener el ojo más vivo sobre la gente como uno, sin que nos demos cuenta claro, no sea que nos sintamos tentados a hacer una barbaridad. ..


27 Abr 2010 21:52
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Nota Re: Un exito antinatural
Buena aportación compañero, nunca había pensado en ello.

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